A medias

versión libre sobre un texto de David Slodky

Desde el único rincón iluminado de la casa, el hombre construye minuciosos castillos (no de arena, sino de palabras).

Le ha pedido a la mujer que ya no use esos zapatos ruidosos y ella camina sigilosa acarreando lo necesario para complacerlo: bebidas, cigarros, hojas, lapiceras…

-Es un buen hombre, después de todo-, se consuela la mujer descalza-. Algún día mi amor lo hará cambiar.

El hombre pasa días y noches planificando y ordenando su pequeño mundo luminoso en la casa oscura.

No mira a la mujer ni duerme con ella. Pero sabe de su amor. Eso lo hace sentir seguro. Ya la compensará cuando termine su obra maestra.

La vida oscila entre la rutina y el silencio durante un tiempo que no podemos contar ni entender.

Una tarde el corazón del hombre dice basta. La mujer no avisa a nadie. Son tan pocos los amigos y ya ningún pariente los visita. Saca a su hombre del rincón y lo lleva a la cama a dormir juntos, creyendo que su deseo se hizo realidad, a medias.

PLACERES COTIDIANOS

Ebook By Ildiko Nassr
Published By EMOOBY
Rating: Not yet rated.
Published: Mar. 11, 2011
Category: Fiction » Literature » Literary
Words: 2268 (approximate)
Language: Spanish

El libro "Placeres cotidianos" de la escritora jujeña, Ildiko Nassr, es una verdadera joyita. El trabajo del orfebre domina en él. El contenido nos pone en presencia de una narradora que trabaja la brevedad de la palabra con visión estética. Con este género del microrrelato logra definir, ironizar, remedar situaciones que provocan goce al lector. Dice Ildiko: "Existe en mí una fascinación por lo pequeño: las libélulas, mi hijita recién nacida, sus manitos, sus pies perfectos; los guantes de mi abuela, las cajitas, la caligrafía japonesa, los anotadores minúsculos, los lápices, las pestañas que caen en la piletita del baño, los vasos de licor, las tazas de café, las cucharillas de plata...". Esta vez, Ildiko Nassr elige escribir en miniatura, con placer, siempre.

Susana Quiroga



http://ebooks.abacus.coop/es/libro-digital/ebook/9789898493798/placeres-cotidianos-Ildiko-Nassr


Si bien el libro tiene casi un año desde su publicación en este formato, ahora se ha bajado un poco su precio y eso renueva el interés en él. Lamentablemnte, la economía también afecta a la literatura.

hubiera querido detener el tiempo

y empapelar mi casa con tus fotos

imágenes de tu mirada mirándome

pero aquí no se permiten las cámaras

sólo se puede apelar a la memoria

como si se tratara de un viaje en el tiempo

donde las estrellas son de papel

y el sol aún no ha nacido

(Versión libre sobre un poema de la Gioconda Belli)

No.

No soy la Ingrid Grudke
con sus piernas largas, perfectas, y sus rasgos en armonía.
Mis piernas y mis rasgos tienen una sintonía propia
que se sale de todos los moldes, convirtiéndome en una rara belleza.

No.
No soy la Tigresa Acuña
campeona de todos los rings.
Las peleas que he ganado son de una intelectualidad aburrida.
Mis brazos sirven para sostener las computadoras
y sus teclas que auxilian la ficción de mis palabras.

No.
No soy la Moria Casán
con su exhuberancia y su lengua karateka.
Mi lengua reproduce a mis ancestros
en la ingenuidad de todas las guerras y de todos los ideales.
Mi exhuberancia, entonces, se tiñe de literatura.

No.
No soy la Coki Ramírez
con esa voz potente capaz de resucitar a todos los muertos.
Mi voz enmudece ante la injusticia
y no logra cantar más que alguna copla olvidada.
Tartamudea ante un público hostil
para el que la poesía no es distracción de sus penurias.
No.
No soy la Shakira
moviendo unas caderas que no mienten.
Mis caderas tampoco conocen la mentira
pero no hipnotizan a nadie. Soy como un animal herido
que ha perdido todos sus poderes.

Nunca seré la mujer despampanante
que se muestra en la tapa de una revista para hombres
pero soy todas las otras mujeres que se deslumbran ante la vida
y se dejan sorprender, contándola de modos novedosos cada vez.


http://www.revistaelhumo.com/2012/01/poesia.html

Cross a la mandíbula

Cross a la mandíbula  es una selección de textos realizada por el escritor y traductor francés Mathias de Byrne. Se trata de una selección de textos escritos por autores argentinos, pretende ser un "panorama contemporáneo de la creación literaria argentina". Poemas, Microficciones, cuentos, ensayos ... en su versión bilingüe francés-españo, como así  también textos en lenguas ancestrales como el wichi, el mapuche o el qom.

Algunos de los autores antologados son: Perla Suez,  Romina Doval, Griselda Gambaro, Alberto Laiseca,  Ricardo Piglia, Guillermo Saccomanno,  Abelardo Castillo, Sylvia Iparraguirre, Reina Roffé, Mempo Giardinelli, Angélica Gorodischer, Alicia Kozameh,  Leonidas Lamborghini, Arnaldo Calveyra, María Malusardi, Santiago Sylvester, Denise Leon, Ildiko Valeria Nassr, Ñancu Rupai, Liliana Lukin, Jorge Leonidas Escudero...

Mathias de Breyne
http://www.atelier-n89.com/html/ecrivains_la_laune/de_breyne.htm

 

Postales que nunca fueron enviadas

i. m. Anyu

Mi abuela murió con el deseo de visitar aquellos lugares que la vieron crecer- nos enteramos después de su muerte, cuando desocupamos su casa para venderla. En el cajón de su mesita de luz, un montón de fotos y postales que nunca fueron enviadas, escritas y con destinatarios; amarillas, despintadas, sin fecha. Todas recrean su lugar de infancia, Miskolc. Su patria, sin embargo –ella se cansó de repetirlo-, siempre fue ésta, donde nacieron sus hijos, sus nietas y la pena por el regreso.

placeres cotidianos

Placeres cotidianos

Ildiko Nassr
Sello editorial: Emooby
Género: Ficción y temas afines
Formato: epub

El libro "Placeres cotidianos" de la escritora jujeña, Ildiko Nassr, es una verdadera joyita. El trabajo del orfebre domina en él. El contenido nos pone en presencia de una narradora que trabaja la brevedad de la palabra con visión estética. Con este género del microrrelato logra definir, ironizar, remedar situaciones que provocan goce al lector. (Susana Quiroga)

http://www.amabook.com.ar/catalogo/emooby/placeres-cotidianos

un día cualquiera

a Flavia Company 

Nacho había salido de trabajar más temprano de lo acostumbrado. Un grupo de manifestantes tomó las oficinas, refugiándose de la policía. Después de un correteo, gritos, incertidumbres e idas y vueltas, su jefa decidió darles el resto del día libre.


-Una situación demasiado traumática. Vayan a sus casas, directamente a casita-, les había dicho, como insinuando que saldrían de allí para hacer compras o tomar café en alguna confitería del centro. Él decidió volver a su depto. y descansar. Acaso mirar un partido de fútbol, pedir una pizza…

Nacho no se enteró (no quiso enterarse) de cómo salieron las manifestantes ni qué pasó después.

Volvió a su casa. Abrió la puerta de calle y se fijó si había alguien en el hall de entrada, como hacía siempre. Lo perseguía la idea de un psicópata escondido en ese lugar oscuro, sombrío: aterrador. Siempre tomaba algunas precauciones. Inútiles, como bromeaban sus amigos.

-Si alguien te quiere matar, te mata y lo va a hacer en cualquier lugar. No tiene por qué ser precisamente en la entrada de tu casa. Los asesinos no son tan tontos. Cuidate más bien de otras cosas, como pagar tus cuentas, por ejemplo, o usar forro…

Siempre terminaban a las risotadas pero Nacho seguía con ese miedo irracional.

Entonces, abrió la puerta, entró corriendo hacia las escaleras y las subió en un suspiro. El departamento se veía diferente con la luz de la tardecita. Le gustaba. Pediría que le cambien el turno de trabajo en la oficina para llegar a esta hora.

Prendió el televisor. Un noticiero absurdo y reiterativo. Lo de siempre, pensó.

Se sacó la corbata, los zapatos, tiró el saco en el sillón y se metió en el baño. Tenía algunas revistas y un par de libros, que leía casi simultáneamente y sin prestar demasiada atención.

Se acomodó en el inodoro y se dispuso a leer una revista de autos y motos. Él no manejaba y no le interesaban especialmente estas cuestiones, pero le parecía un toque masculino para incluir en las conversaciones. La hojeó hasta encontrar algo más o menos interesante para leer.

En eso estaba cuando sintió algo extraño. Un ruido, un temblor. No podía definir con precisión lo que pasaba. Solo atinó a intentar subirse los pantalones, sin éxito.

El piso del departamento se desplomó hasta convertirse en polvo y escombros. Sintió que el mundo se le hundía bajo los pies. Sin embargo, solo podía pensar en lo terrible que sería morir con los pantalones abajo, sentado en el inodoro.

vueltas

ildiko nassr me preguntó esta mañana dónde había estado todo este tiempo


le respondí que probablemente haya estado viajando

no sabía qué palabras poner en mi boca para que no vuelva a usurpar este lugar que yo estuve ocupando las últimas semanas

/yo, que ni siquiera recuerdo mi propio nombre/

y ella se despertó tan alegre y tan llena de sensaciones traídas desde su infancia que no pude evitar despedirme y dejarla volver

Texto leído en el marco de "Literarische Brennpunkte: Mikrotexte aus Lateinamerika und Europa"
Berlín 2011

de lapachos y reinas

Sabíamos de la llegada de la primavera porque las arvejillas explotaban en las rejas de la casa grande de Río Blanco y los lapachos, a la vera de la ruta y en todo San Salvador de Jujuy. Las flores anunciaban la temporada de reinas, que esperaba con la misma ansiedad que a la Navidad.

A los cinco años, mi papá me llevó sobre sus hombros, por momentos, o de la mano, de a ratos, a ver un desfile de carrozas. En ese entonces, daban una especie de vuelta por el parque San Martín, pasando por Avenida Córdoba y por Avenida Bolivia. Una de las reinas arrojó una arvejilla desde una canastita llena de flores. La agarré y, por un instante, su mirada se cruzó con la mía, llenando el ambiente de magia. Entonces, soñaba con ser, alguna vez, una reina en su carroza.

Muchos años después, en el escenario armado en el patio del Colegio Nacional Nº2, varias adolescentes recibíamos la mirada de un público heterogéneo y esperábamos el veredicto del jurado, que coronó a mi mejor amiga. La magia apareció nuevamente e inundó todo con su luz.

Nunca fui reina pero siempre admiré (y sigo haciéndolo, casi con la misma fascinación infantil) a las muchachas hermosas, elegantes, simpáticas, desenvueltas, que se animan a esparcir su belleza por impactantes escenarios floridos.

La vida me llevó a vivir la Fiesta de los Estudiantes desde un punto de vista diferente: desde el compromiso, el trabajo y la responsabilidad de mis alumnos. Pasé de la indiferencia de esta serie de eventos primaverales a la admiración por esos adolescentes que dedican sus días (y sus noches) a producir maravillosas obras de arte. Pero que no es solo cosa de chicos, de estudiantes, sino de toda una provincia que se une para hacer de Septiembre más que el inicio de la primavera.

Mis estudiantes me recuerdan que la magia sigue renovándose y ampliándose en el armado de flores, cada vez más complejas y elaboradas; en las dudas sobre los proyectos de carroza, para ser originales, únicos; en las arduas jornadas de trabajo… y que las reinas se visten de overol y ayudan a construir la magia, que sucede igual que cuando tenía cinco años, como los lapachos y las arvejillas que florecen anunciando una nueva primavera.

publicado en revista LA PINTADA - 60º Edición de la Fiesta Nacional de los Estudiantes

pájaros

´

La casa se llenó de pájaros negros. Hacía exactamente un año habíamos sabido de la extraña aparición de pájaros negros muertos en varios lugares distantes entre sí. Alabama, Suecia, Arkansas, Luisiana, Windwood Drive, Faenza, habían despertado con una alfombra negra de muerte en sus campos.

Aventuraron presagios apocalípticos, pero, finalmente, nada extraordinario sucedió. Al cabo de un año, la casa es invadida por pájaros negros voraces. Atacaron a la familia y a los animales.

Una tarde apacible se convirtió en la pesadilla tan ansiada: los únicos sobrevivientes somos, ahora, después de un año de incontables conjeturas humanas, los negros habitantes del cielo que vinimos a pintar el mundo con el color de nuestras alas.



                        ellos trocean

                        los cuerpos
                        del pecado


                         :trocean a
                         las hembras
                         paridas
                         en la soledad



                                    : han venido a
                                    buscarme

animales feroces 1

De entre los animales feroces, el peor es el hombre. Lo sé porque anoche pude corroborar esa afirmación.
Mi manada ha quedado incompleta y ahora, otro macho será el encargado de cuidar a las crías. Este cuerpo se retira al cielo de los leones, gracias al hombre que entró en la guarida con sigiloso paso y contundente rifle.

animales feroces 2

Una mancha de tinta en las sábanas recién estrenadas es la evidencia de que el pulpo, efectivamente, estuvo aquí.

animales feroces 3

Se aleja después de hacer el amor conmigo. Dice que entre mis piernas vive un animal que lo quiere devorar.
Demasiado pronto descubrió mi secreto.

El siguiente microrrelato de Ildiko Nassr, escritora jujeña, aparece en el blog flashfiction que coordina Sergio Gault Vel Hartman. Publicamos primero, la versión en inglés que hizo Héctor Ranea y luego, la versión original en español.

PARRICIDIO

- I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents
than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who
choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres.
I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer
my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations.
Parents do grow old pretty fast.

***

PARRICIDIO

- Siempre me declaré más proclive al incesto que al parricidio. Prefiero acostarme con los padres que
matarlos. Prefiero la convivencia a la ausencia (perdón por la cacofonía). Aborrezco a quienes salen de
cacería de padres. Prefiero un aquelarre a una masacre.
Sin embargo, me he retirado.
No me caso con nadie. Abandoné a los padres en su cama y me encerré en una biblioteca. Prefiero la
quietud de mi hogar a la incomodidad de una sexualidad paupérrima seguida de disculpas o lamentaciones.
Los padres envejecen demasiado rápido.

Ildiko Valeria Nassr, poeta, narradora jujeña

http://flashfictionheliconia.blogspot.com/search/label/Ildiko%20Valeria%20Nassr

Publicado en PREGÓN CULTURAL. Domingo 7 de agosto de 2011

Literales

Caída

Cuando se cayó, la noche se magulló codos y rodillas.

 

Fe

Le rezan al divino botón. Piden milagros: cosas sencillas, naderías. Saben que el botón nunca falla. Es divino.

Otro lugar

Se fueron al Carajo, porque allí los mandaron. Encontraron, por fin, su lugar en el mundo.

Tiempo

Lo maté porque pasaba demasiado rápido.

Esquemas

Rompió los esquemas y el edificio se vino abajo.

Miedo

Apenas se metió en la boca del lobo, sintió un olor nauseabundo. No veía nada, por suerte. El lobo seguía durmiendo. La boca no era lo suficientemente amplia para meter su cuerpo completo, pero hizo su mejor esfuerzo y lo logró. Ganó la apuesta.

Dormir

-Cuando te dormís, sos otro. Te transformás en un lirón.

Ganancias

Cada primero, Bonifacio mete las chauchas que le pagan en su bolsa para que María prepare guisos. Gracias al freezer y al microondas, se dan vueltas para comer hasta el próximo mes.

publicado en el ojo de la tormenta digital

http://www.elojojujuy.com.ar/index.php?pag=2&art=1275

La avispa

AUTOBIOGRAFÍA

Nací en abril de 1976 en una familia en la que no se podía hablar de nada; menos de política. Mi madre, embarazada, fue instada a apagar las luces toda la noche, a vivir en una oscura noche. Nací en la oscuridad. Supe, muchos años después, que mi infancia fue una mentira. Mientras yo jugaba a comer tortitas de barro, mis artistas eran silenciados o muertos, los embadurnaban con miedo y censura. Los obligaban a no hablar, no nombrar para no crear.

Vivía, sin saberlo, rodeada de muerte y muerta de miedo, acechada por los sapos que vigilaban mi sueño; como ellos, sin saber adónde ir, adónde escapar.

De “Placeres cotidianos”

MAMÁ SIEMPRE ME SALVA

Mamá, arreglame esta nena, dice, con el brazo de su amiga en una mano y el cuchillo ensangrentado
en la otra.           
 
 

foto de Javiera Miraglia

 
 
INTIMIDADES EN LA COCINA

(SELECCIÓN)
Por ILDIKO NASSR



• Escribir es meterse en la cocina de noche, con las luces apagadas.

• Escribir es como hacer un bizcochuelo: no sólo bastan buenos ingredientes y una buena mano. Influye la
temperatura del horno. La humedad del ambiente. La experiencia del cocinero.

• La intención del autor es dejar su huella. Que el lector mantenga cierto sabor en su paladar aún después de
cepillarse los dientes.

• Para Borges, el Narrador es un embaucador que intenta demostrar la verdad de lo que cuenta.

• En definitiva, estamos solos.
Equilibristas que construyen su propia soga.

Laodamia

Como su amado se fue para la Guerra, Laodamia, la domadora de multitudes, hizo fabricar una réplica exacta de su esposo. Lo acostaba a su lado en la cama, le contaba lo aburrido que eran sus días desde que las multitudes estaban adiestradas, lo besaba.

Suplicaba a los dioses para que le dieran vida a la estatua de su marido que era mejor en todo al hombre que había partido a la guerra. Laodamia necesitaba reciprocidad en esa relación.

El de carne y hueso murió, fortaleció al de fabricación casera: no hay como los hombres silenciosos y manejables.

La mujer vivió en un matrimonio lo suficientemente armónico hasta que alguien decidió que eso estaba mal y quemó la efigie.

Mirando la hoguera, Laodamia dudaba entre el suicidio y los bares de solteras.

Parricide

I always declared myself more inclined to the incest than to the parricide. I’d rather sleep with my parents than kill them. I’d rather live together with them than endure their absence. I abhor those who choose hunting parents. I’d rather be in witches’ covens than in massacres.

I did not marry anyone. I abandoned my parents in their bed and locked myself up in a library. I prefer my home’s quietness than the annoyance of a really poor sexuality followed by apologies and lamentations.Parents do grow old pretty fast.



Translation: Héctor Ranea

Original title: Parricido Autora: Ildiko Valeria Nassr

http://flashfictionheliconia.blogspot.com/2011/05/parricide-ildiko-valeria-nassr.html

amores

Sus besos la hacían rodar cuesta abajo. Se perdía en los círculos concéntricos que formaba su cuerpo cuando él entraba en ella. Sintió náuseas. Los círculos se expandieron.

Ah, los efectos del amor.
-Tus besos me confunden. Tu amor es como navegar a la deriva en un día tormentoso-, le confiesa con el último hilo de voz.
-Tengo miedo-.

Miedo de no saber qué hacer. Miedo de enamorarme y perderme en las sensaciones que despertaste en mí.
Murió ahogada. Encontraron su cuerpo flotando en un canal de riego seis días después. Sonreía.

pequeño homenaje al poeta Néstor Groppa

Néstor Groppa (1928-2011)

La última vez que ves a alguien y no sabés que va a ser la última vez. Pasábamos por su casa, caminando con mi madre y mi hija, nos invitó a pasar y nos ofreció algunas de las cosas que más nos gustaban: chocolates y poesía.
Ahora quisiera retener ese momento. Pero sus poemas y sus notas me rondan. No sé por qué pienso en un poema de Borges. Pienso que la poesía es infinita que el mejor homenaje para nuestro querido Néstor Groppa (para algunos, Leandro Álvarez) es leer su literatura y celebrar que desde una de las esquinas cercanas a la Terminal de ómnibus miró a los vendedores ambulantes, con sus mercancías, sus colores, sus gestos.
Desde las largas caminatas miró y escribió sobre los árboles y flores de este Jujuy del que se enamoró hacía más de cincuenta años. Se quedó aquí e hizo una vida de palomares, libros y generosidad.
Claro que hablar de él es remitirse a todo lo que nos deja: poemas, notas, crónicas, charlas, libros, fotografías, revistas, una página literaria, un sello editorial. Pero es también hablar de risas, poesía, chocolates, familia, libros, amigos, pintura.
Sombras, sillas vacías, la eternidad y lo cotidiano, el tiempo, algunos –poquísimos- nombres, estrellas, calles, pájaros, eucalares, lapachos en flor. Un mundo que es propio y es ajeno. Un mundo de palabras que, hoy, se colma de silencio y dolor.
Desde una de las estrellas con nombre de calle nos estará mirando, estará mirando a Jujuy, que se queda desolado y sin saber responder qué cosa es la poesía.
Mala suerte, quedarse así.

Jorge Accame, O. Augusto Berengan, Néstor Groppa, Jorge Albarracín, Ildiko Nassr

Accidente

Su padre le había advertido: no andes por esa calle con la boca abierta. Es muy peligroso.
Como buen rebelde, Antonio desoyó aquellas advertencias. Y caminó con la boca abierta. Un pájaro chocó con su cara y le quedó atascado en la garganta.
Ahora, Antonio gana muchísimo dinero cantando con la voz del zorzal.

Miradas de mujer

1

miro mis manos
mi cara
mi pelo
y no los reconozco

me miro al espejo
y una desconocida
me increpa

un brillo en los ojos
la sonrisa límpida
la piel radiante

¿serán efectos de la pasión?

pido serenidad y silencio
para poder escuchar
las nuevas palabras
que me dicen
que esa extraña
soy yo
sigo siendo yo

2
muchos años después
ella se pregunta
dónde habrá quedado
qué habrá sido de su vida
aquella niña que no salía
en las fotos
(o si salía, siempre mostraba
la lengua y el pelo corto
rebelde en rulos que escapaban
hacia un cielo desconocido más azul)
en ese entonces su cuerpo
ya no encajaba
entre el de las demás niñas
princesitas rosadas prolijas y limpias
su ropa siempre tenía manchas
o vestigios de campo

muchos años después
su cuerpo sigue sin encajar
entre los cuerpos uniformados
de mujeres fatales de verde o rojo
vestidos de reinas madres
(que alguna vez fueron princesitas rosa)
su pelo ingobernable sigue con afanes de cielo
su voz grita chilla tiene crías poéticas
su sonrisa se encabrita en las noches
mientras busca a esa niña
que muestra su lengua en las fotos
de un Río Blanco que era más grande
y más habitado sin tantos fantasmas
y sin niñas perfectas

Hospital

todos los caminos del laberinto
conducen a espejos
las sonrisas escasean
la pesadumbre del murmullo
se entremezcla tejen aros
de incertidumbre falsa alegría
la muerte nos ronda
a la esperanza ahuyenta
el dolor cae entre las manos
que salen del delantal blanco
sonrisas de mentira consuelo ficticio
rozan cuerpos
nada cambia
la muerte sigue
entre los enfermos
no hay esperanzas:
ella siempre gana

manos de violinista

y tus manos de violinista
volando y enredándose en mis senos

Almudena Guzmán
contando los deseos
de la mujer

que a veces
me habita

Color recuerdo, libro de poemas de José Domingo Rodríguez Bárcena

Color recuerdo
José Domingo Rodríguez Bárcena
Apóstrofe ediciones
Jujuy, diciembre de 2010


RECUERDO: COSA QUE SE REGALA EN TESTIMONIO DE BUEN AFECTO.

El regalo de un nuevo libro de poemas es una ocasión para celebrar. Color recuerdo es testimonio del buen afecto que su autor, José Rodríguez Bárcena, nos entrega como una invitación a recorrer distintos lugares de Jujuy y de los sentimientos y experiencias de un yo lírico que, desde el título, nos convierte en cómplices de aventuras y reflexiones. El recorrido parte del San Vicente de la infancia, pasa por el Volcán de la juventud y termina en un San Salvador de Jujuy cotidiano y extraño, donde se funden y confunden distintos planos de la realidad, como en este breve poema:

La demolición
de La Royal
está en marcha

arriba,
changarines golpean
y desgajan cornisas

adentro,
personal especializado
encierra almas
en bolsas para residuos

Una mirada afectuosa pero crítica que, con maestría, nos conduce a la necesaria reflexión.
(…)
me gustaría decir
que todo
brilla
-me gustaría
entrar
por un momento
en una de esas
publicidades
de Gancia,
años ochenta-
pero todo
recrudece
aquí (…)
Escribir poesía es desafiar al lector a una intimidad sostenida y llevarlo hacia lugares del propio ser antes desconocidos. ¿Quién no recuerda con emoción las meriendas del Jardín de Infantes?, en las que
(…)
La maestra sirve té
y reparte tajadas de pan francés
untadas con dulce de leche
-aquel té sabor amarillo,
junto al pan fresco-
todo dispuesto sobre la mesa baja
compartida por hijos
de peones, patrones,
empleados municipales,
trabajadores golondrina.
(…)
Casi como si fuera una receta elaborada desde los retazos de expresiones que pretenden imitar el habla coloquial jujeña, el poeta nos permite ingresar en una intimidad ligada al ámbito del rumor, del chisme, de lo que sucede en una cocina, o en una casa puertas adentro:
Los rumores de familia
se entretejen con paciencia
sobre las baldosas de las diferentes
cocinas;
(…)
ahá
¿no me digás?
podés confiar en mí
hablemos a calzón quitao
Luego, cuando la versión
llega a punto de caramelo,
(…)
no hay caso che,
yo t’i dicho
Revisitar el pasado, colorearlo con un color inexplicable, registrar el presente, usar la libretita de notas, heredada de una tradición generacional que proviene del amor, el respeto y la admiración del poeta al que se agradece explícitamente este libro: Néstor Groppa. Así, aparecen La Royal, como ya mencioné; las licitaciones públicas, el Mentisán, los tarcos, el Xibi-Xibi… Eso, que de tan cotidiano, apenas alcanzamos a ver, como cuando
El invierno llega
bruscamente
a Jujuy;
las doñas del barrio,
sorprendidas en sus
hawaianas de goma
con margaritas aplicadas
en la zona del empeine,
hoy
no han salido a baldear
la vereda.
(…)
José Domingo escribe para celebrar la vida y, en cada color, en cada recuerdo, nos dibuja un mundo lleno de otros colores, autobiográfico, trémulo, despojado, certero.
Un libro para leer, disfrutar, volver a leer, pasar esas palabras poderosas de la poesía por el corazón y desafiarse a ver como los gatos en la absoluta libertad.
Esta es una invitación, una puerta que se abre con este Color recuerdo, de un poeta que, ya desde éste, su primer libro, se perfila como una de las grandes voces de la poesía en Jujuy.






Ildiko Valeria Nassr
San Salvador de Jujuy, marzo de 2011

árboles

¿cuántos árboles habrán asesinado para que llene páginas en blanco con estas palabras?
¿cuántos dejaron de florecer para fabricar este papel que cobija visiones de un mundo tan alejado de la realidad?
Groppa dice que basta con mirar para poder escribir un poema.
He salido a mirar y los árboles permanecen con sus secretos y todas las historias que revelarán
Quisiera poder entender su lenguaje y ser vocera de sus saberes

Mimí

Su tía tira piedritas a la ventana de su cuarto. Estas cosas suceden de madrugada o cuando llueve. El clima o el momento del día siempre acompañan. Ella quisiera que la acompañen personas en total carnadura, no espíritus o sobreentendidos o presentimientos. Sabe que tanta locura la hará terminar sus días en el exilio.Su tía ha muerto hace dos años y hoy sería su cumpleaños. Recuerda fragmentos o ráfagas de una infancia inventada, especialmente en la cocina o en el patio de la casa grande de Río Blanco. Su tía aparece viva con las uñas recién pintadas tirando piedritas en el camino. Después de muerta no pierde su costumbre de tirar piedras. Ya no puede pintarse las uñas o hacer buñuelos o abrazar a su sobrina y la despierta de madrugada o cuando llueve.

memoria

para Marcelo Ahumada

Perder la memoria para olvidar esos cuerpos que pasaron por nuestros cuerpos, ésos que nos dieron forma y ahora son ladrones de banco, atropellados por ostentosos aparatos que circulan por las calles, como si ellos también fueran dueños del mundo. Perder la memoria para cambiar el pasado que no es más que una larga, eterna equivocación.

Exterminio

La persecución continúa. Quieren exterminarlos a todos. Las patrullas han duplicado sus recorridos. Durante la noche, es peor. Hace meses que no logro conciliar el sueño. Las sirenas y allanamientos son incesantes.
Aunque sólo mi madre lo era, y no tengo la maldición de un apellido que me delate, vivo con miedo. Afortunadamente, mis rasgos son humanos y nada, salvo unos detalles en las orejas, que disimulo con el pelo o con diversos accesorios, destacan mi mitad alienígena.
El gobierno exige la pureza de la raza humana. No quieren a los aliens. Los quieren expulsar. Las masacres son tan terribles que las palabras se enredan en la garganta y no salen para denunciar las barbaridades cometidas en pos del nuevo plan gubernamental.
Hoy se llevaron a la vecina.
Los viajes interplanetarios se han suspendido. Hasta nuevo aviso, dicen. Veo cada vez más lejana mi salvación. Estoy acorralada. Espero a mis captores. Sentada en el escalón de la entrada de casa. Sólo entro para asearme. Mi parte alien empieza a consumir a la humana. Hace días que apenas como. Mi piel está cambiando de color. No reconozco mis rasgos en el espejo. Cada vez que me cepillo los dientes, veo a una extraña mirándome desde la superficie brillante. Estoy consumiendo cantidades exorbitantes de pastillas rosadas. Empiezo a alucinar.
Alguien llama a mi puerta. Siento que la derrumban. Me han encontrado. De nada servirá esconderme

Animales feroces

Se aleja después de hacer el amor conmigo. Dice que entre mis piernas vive un animal que lo quiere devorar.

Demasiado pronto descubrió mi secreto.


publicado en http://eldiariodetransilvania.wordpress.com/2010/06/25/animales-feroces/

Sei sagen

für meine Schüler

Man sagt, dass sie ihre Welt in 13 Tagen erschufen. 13 Tage, señora, betont er.
Man sagt, dass die Götter sie erschufen, um ein Lob zu hören; und sie wussten es auszusprechen.
Man sagt, dass danach jene kamen, wie reisige Papageien, und alle Bücher mitnahmen. Die Bücher, die die Götter Iobpreisten, señora, und die unsere Geschichte erzählten. Sie nahmen sie mit bis in die Nähe des Meeres und verbrannten sie, señora, sie verbrannten sie. Ich konnte kein einziges retten, señora, nichts.
Man sagt, dass sie ihren Frauen den Hof machten und sie konnten nichts unternehmen.
Danach trat das Schweigen ein.
Was passierte danach?, fragte sie beharrlich nach.
Man sagt, señora, dass es danach kein danach gibt.
Und er wird still, verstummt. Mit verlorenem Blick.
Aber es gibt immer ein danach.
Neim, señora, selbst das haben sie mitgenommen.

Traducción de Ester Andradi
Publicado en la revista "Ila" - Alemania- mayo 2010

Il feroce ornitorrinco

Stanco del soprannome "mostro", l'ornitorinco ideò la vendetta contro i suoi nemici. Fece visita a vari chirurghi plastici. Veterinari. Agrimensori. Avvocati. Finché trovò la soluzione.
Con la sua nuova dentiera da coccodrillo mette in fuga quelli che non lo chiamano col suo vero nome.


Ildiko Valeria Nassr (Argentina), El ornitorrinco feroz

publicado en http://sognodelminotauro.blogspot.com/2010/05/il-feroce-ornitorinco-ildiko-valeria.html
traducción de Stefano Valente

Al acecho

Como una fiera salvaje me anda buscando. Soy más rápida porque mi cuerpo es pequeño y elástico. Pero el cansancio ya nos acomete a los dos. En cualquier momento, va a atraparme y será mi final.
De repente, algo me arrastra hacia la superficie. Unas manos callosas me sacan de mi guarida y tiran el despojo de mi cuerpo al canasto de las carnadas.
He salvado mi vida. Otra será la que atraiga a los peces.

Perros de la calle

Quince años. Ojos negros. Mirada perdida. Sin sonrisas. El vientre explotando. ¿El padre? No se sabe. Va rumbo al hospital. El parto ha sido un éxito. Casi al instante, apenas se recupera, se escapa. La niña queda a la buena de Dios.

Siete meses. Ternura en cada gesto. Sin ganas de vivir. Negada desde la concepción. Nunca conoció el afecto. Un único deseo, morir. Morir para acabar con el sufrimiento. Oscilante sufrimiento que es la vida.

Tres años. La piel curtida por tanto sol. La mano estirada pidiendo limosnas. La espalda llena de golpes. La cadera resentida por los intentos de violación. Sin padres. Un cartón y unos diarios le sirven de casa. Sin hogar. La vida le cae como un golpe. Sin sueños, como un perro de la calle. Apaleado y solo.

Siete años. El pelo lleno de piojos. A su cargo, tres perros menores. Chicos que, como ella, no conocieron más que la calle. El rostro, duro, cetrino, marcado a fuego por la obligación de criar a esos hermanitos. Tener que trabajar. Levantarse de madrugada para recoger los diarios que, quizá, no logre vender. Diarios que nunca supo leer.

Once años. La cara curtida por el frío. Zapatillas zurcidas tantas veces que no se acuerda. Animal huraño, horadando en la basura para poder comer. Comer, el sueño lejano. Tener que trabajar. Un escape: el poxirrán compartido con los changos de acalavuelta.

La calle. El hogar. Ningún lugar. Ningún calorcito. Ningún abrazo. Un perro a la deriva.

Trece años. Ojos negros. Mirada perdida. Minifalda roja. Sin sonrisas. Señor, señor, le hago de todo por dos pesos. Zapatos de tacón robados que no aprendió a usar. Paso tambaleante. Este cuerpo sólo vale dos pesos.

Quince años. Otra vez me llenaron el bombo y los yuyos no hicieron efecto. Puta madre.
La historia se repite

Sabores

He probado la carne humana. Es lo más delicioso. Un sabor ancestral inundó mi ser y aluciné con toda la historia de la humanidad en ese trozo de carne de mujer.
Desde entonces, vivo obsesionado con ese sabor y las sensaciones que provoca.
Lamentablemente, pocas mujeres se adentran en la sabana.
Y la carne de hombre sabe a corrupción.

Rutina

Abrir la puerta. Entrar. Prender la luz. Bajar las persianas. Sacarse la ropa, los pudores, uno a uno. Tocarse el cuerpo, darle forma con las manos. Meterse en la cama. Apagar la luz. Dormir. Ser otro.
No soñar. Dejarse soñar.

(de "4voces de la microficción argentina 1)

4 voces del microrrelato argentino

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He dejado para el final a la más joven del cuarteto para indicar que la microficción es un género que se está haciendo como nueva forma textual y que se continuará haciendo después de la última página de este libro. Las primeras personas que me hablaron (casi simultáneamente) de Ildiko Valeria Nassr fueron el Dr. David Lagmanovich y la escritora Liliana Heder. Con semejantes referentes mis expectativas eran tan altas que era muy probable que Ildiko me decepcionara. No fue así. Sus microficciones tienen una potencia inusitada, la frescura que hace olvidar cualquier imperfección y una coherencia interna que las liga secretamente para componer un mundo singular no precisamente bucólico (como prejuiciosa e ingenuamente podría esperarse de una joven jujeña), sino de una oscura complejidad. Se trata de una escritora a la que no se le pueden imaginar límites: si hay algo que le falta, es lo que se puede aprender.
… El lector decidirá si lo confirma o lo disiente.
Raúl Brasca
(del prólogo de “4 voces de la microficción argentina 1”)

hijos

Mis hijos salen casi de noche de la escuela. Es peligroso. Son pequeños y aquí oscurece tan temprano. Los padres hemos formado cuadrillas para buscarlos y repartirlos en sus casas.
Ya ubicados en el hogar, les damos la cena, conversamos un poco y los mandamos a la cama.
Como todos los niños se parecen, muchas veces no me doy cuenta de que siempre son niños distintos los que viven conmigo.

publicado en http://nalocos.blogspot.com/search/label/Microrrelatos

el amor de un poeta

la mujer habla de su vida
se avergüenza de algunas cosas
se retrae y se abullona en la silla
la habitación es grande pero parece pequeña
ante la invasión de libros y papeles
libros hasta en el piso y el techo
la mujer se transforma en niña
al recordar a su padre
un gran hombre con el que cantábamos tangos
los ojos se le humedecen y la voz se le escapa
vuelo de pájaros invisibles salen de su garganta
el eco de un violín a medio madurar
un poeta habla de su vida personal
y quien compartió sábanas con él
es traicionado al verse envuelto en un poema
dormir con él ha sido el mayor adjetivo de mi vida
dice recordando el amor entre los brazos de ese hombre
con cara de malo y tristeza en la piel
quisiera poder captar la luz de su mirada con mi cámara
pero todas herramientas y la ciencia son inútiles
a la hora de captar la esencia del amor
que ahora puedo palpar en una mujer despeinada
sin rímel sin pereza sola sola con su amor en la memoria de su piel
no quería bañarme, para no perder su olor
y ese amor cursi que ella narra como si fuera el único amor
es entendible en toda la historia de la poesía
porque al enamorarnos nos volvemos únicos
y cada amor inaugura y celebra al amor
brindamos y cada una sigue su vida con sendos equipajes

Jujeños en las Jornadas de Microficción

Se realizarán los días domingo y lunes próximos en la 35ª Feria Internacional de Libro de Buenos Aires, con la participación de autores de distintos lugares. Tres jujeños presentes.





En las últimas dos décadas se ha producido en Latinoamérica y España un boom de la microficción. Argentina y México lideran, por la magnitud explosiva de la producción, la investigación y el interés de los lectores, este singular fenómeno.


Por esta razón se incluyó en la programación de la Feria Internacional del Libro de este año en Buenos Ares, las Jornadas de Microficción, espacio del que pariciparán escritores jujeños como Jorge Accame, Patricia Calvelo e Ildiko Valeria Nassr, entre otros de distintas provincias argentinas. Las mismas se desarrollarán el domingo y el lunes próximos.


Estas jornadas se proponen mostrar el estado actual de la microficción en Argentina, es decir hablar de todas las generaciones y todos los tipos de microficción que se están escribiendo hoy en el país.


Estarán los autores consagrados y también los nuevos. Viajarán microficcionistas de varias provincias y vendrán algunos que viven en el exterior.


La microficción sale de los cenáculos y se expone al juicio del público de la Feria del Libro. Cada autor leerá textos propios y alguno ajeno que admire mucho, también contará cómo es escribir microficciones en Alemania, Italia, Jujuy o Neuquén, respectivamente.


Además de los ya mencionados, participarán de estas jornadas en el marco de la feria, Rosalba Campra, Diego Golombek, María Cristina Ramos, Juan Romagnoli, Orlando Romano, Luisa Valenzuela, Débora Vázquez, Fabián Vique, Esther Andrade, Alejandro Bentivoglio, Sandra Bianchi, Raúl Brasca, Sergio Francisci, María Rosa Lojo, Eugenio Mandrini, Roberto Perinelli y Ana María Shua.


La coordinación general está a cargo de Raúl Brasca.


(Nota prublicada el 30 de abril de 2009. Diario "El Tribuno de Jujuy")

Ese chico tiene problemas en su casa

Esta mañana, en clase, un alumno se transformó en perro. Siempre me pierdo la acción en mi afán de copiarles la teoría en la pizarra.
Después de la confusión, les pregunté a sus compañeros, disimulando mi curiosidad. Ninguno supo precisar el momento exacto en que ocurrió la transformación. No fue paulatina, sino sorpresiva.
Los adolescentes, en general, no dejan de sorprenderme. Sin embargo, en todos estos años de docencia, jamás había estado tan cerca del alumno-perro. Se transformó descaradamente en mi clase y me lo perdí.
No un cancerbero, ni siquiera un perro negro. Un perro lanudo, común, despeinado, que no llamaría la atención si no supiera que es López, el del tercer banco a la izquierda. No recuerdo su nombre de pila. Sólo su pelo desteñido y despeinado, como si nunca se lo hubiera lavado o peinado. Un chico común, con mirada perdida, como drogado. Un perro común, con mirada de perro, como hambriento.
Hablé con la psicóloga del colegio y me dijo:
-No puedo creer hasta qué extremos está dispuesta a llegar la gente para llamar la atención. Ese chico tiene problemas en su casa.
Vaya si los tiene, pensé.
-Su padre los abandonó cuando él nació, porque era diferente a lo que esperaba. No sé qué quería este tipo, si lo vieras. Creo que se parece al chico, cuando se transforma. Una cara de perro impresionante.
Después de la transformación, el perro escapó del aula y sus compañeros tuvieron que buscarlo. Hasta que volvieron mi hora había terminado.
Definitivamente, siempre me pierdo la acción.

Cosas deprimentes

Una postal llega desde Miskolc con saludos del tipo edes ildiko
Una carta desde el oriente de mis ancestros nos avisa que la familia está siendo devastada por guerras y pestes

Una extraña me mira desde el otro lado del espejo. Yo no soy Alicia y esa mujer avejentada y canosa no se parece en nada a la que fui: se ha dejado llevar por la deriva hacia el abandono y la tristeza.

Un mendigo hediendo a vino en mis palabras. Un bulto del mismo tamaño de su cabeza le crece en la caminata hacia una plaza atestada de manifestantes que piden dignidad en carpas de estreno, saboreando pollo hervido con papas, sopa y postre por ocho pesos en el calor hirviente de diciembre.

El silencio de una pareja en el viaje de regreso de una fiesta.
Una habitación de parto cuando ha muerto el bebé.
Un maestro que odia a sus alumnos. Las fiestas de fin de año. El día después de un feriado en mitad de la semana. Una persona a quien no le pagan por su trabajo.
Las manos de quienes piden comida en la calle. Sus pies descalzos. La desazón de quienes piden refugio.

Las llamadas que nunca llegan
Las promesas sin cumplir
Los niños de la guerra

nos convertimos en profesionales de la espera
contamos palomas autos días bombardeos
una vida se filtra por las aguas
de algunas cuestiones de optimismo

Palestina

con mi hijita leemos poemas
de poetas palestinos perseguidos
por la osadía de decir
sufrientes encarcelados
celebramos nuestra libertad
leemos en la cama
sin que nos toque la guerra
ella llora por el dolor de los niños
llora también por su propio dolor
mi hijita y yo nos hundimos
en el silencio y sufrimos
por aquellos que no conocemos
no olvide, querido lector, los nombres
de Al Qassim o de Fadwa Taqar
ellos eligieron la poesía
y no la vida
vida muerta de pueblos
de niños envejecidos
y manos llagadas
con mi niña nos abrazamos y dormimos
cada una tendrá su propio sueño
de belleza y devastación

Placeres cotidianos

Placeres Cotidianos es un libro de microficción publicado por la editorial "Perro Pila", de Jujuy. Quiero compartir el manifiesto de la editorial:
GRRRRRRR!
El perro pila es subterráneo, rabioso y urbano. Es, además, el nombre de nuestra editorial que busca ladrar en la siesta de Jujuy.
¿Qué línea tiene?, pregunta alguien. Ninguna, contestamos. Perro pila tiene una antilínea, o mejor: odia la poesía conformista / pegajosa / romántica / familiar que se repite entre los psicodálicos cerros que nos tocaron en suerte.
Este can calvo, oriundo de los bajos del puente Lavalle, escarba bajo la basura de la sociedad. Nunca encuentra nada que calme su hambre ancestral. Además, por el hecho de vivir en una ciudad de frontera donde pasan pocas cosas interesantes (y sí muchas cosas raras), la monotonía resultante lo obliga a hacer algo; por eso estas líneas que no son más que la marca de un territorio libre de compromisos altisonantes y búsquedas lucrativas.
EL PERRO PILA RESPIRA HONDO CUANDO TODO HUELE A PODRIDO:
NO TIENE TODOS LOS DIENTES PERO LADRA, SIEMPRE.
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